Sagrario del Peral y videos

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cabaret de letras dispersas III

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jueves, 28 de abril de 2011

Hay quien etiqueta y clasifica personas como si fueran trajes.

FOTO DE ESTE MARTES 26 ABRIL 2011, LEYENDO EN ROJO, MÁS DRAMA QUE SURREALISMO Y UN SÓLO POEMA ERÓTICO QUE NO HAGO PÚBLICO, NADA MÁS QUE EN VIVO O VIDEO.





Estaba pensando y redundo como algunos seres pensantes, pueden clasificar y etiquetar a las personas con tanta facilidad.Como si fueran trajes,libros ...etc... cosificarlas.


Las etiquetas no me gustan nada, porque como humanos tenemos muchos lados y facetas que incluso a nosotros mismos nos sorprenden y nos cuestan toda una vida lograr llegar a conocernos, la vida nos pone delante de situaciones insospechadas. En el ser humano caben tantos adjetivos como indefiniciones que no alcanzarían más que una mínima parte.


Nuestros actos nos delatan, nuestras reacciones ante lo que consideramos poco ético, o por el contrario la parte amoral en la que nos podemos ver tentados, imbuidos.


Los círculos que nos hacen girar en laberintos, nos hacen preguntarnos como hemos llegado a determinados lugares, el por qué de las circunstancias que nos trajeron a un mar tormentoso o por el contrario a ese mar en calma.


Prejuzgar, etiquetar, clasificar sobra. Pienso que la energía se derrama y desperdicia en estos menesteres. La parte que piensa, siente y se muestra abierta y sincera con toda su imperfección a la vista sin engaños, ni estrategias me llena más mucho más.

sábado, 23 de abril de 2011

Buen día, buen día para todos de rosas y libros!!! El martes 26 voy solita de invitada os dejo cartelillo.


En estos días de abril, hay eventos que celebran las letras por todas las ciudades. A Barcelona las gracias desde aquí por el San Jordi y su expansión.
En Madrid esta noche, cita hispanoamericana con Diablos Azules, en la calle Apodaca 6, Tribunal.

El martes voy yo como ser invitado a la jam del novelista Carlos Salem, ciclo que organiza desde hace unos meses en los mismos Diablos. Después del invitado en este caso yo Sagrario del Peral ,
se leen 3 poemas por barbilla , todo el que quiera y se apunte con Carlos o la barra diabla.
Si no se puede acudir al local, han puesto una conexión via internet: "LA HOJA EN BLANCO" para seguirlo en vivo desde tu casa, locutorio...
Las crónicas detalladas y exhaustivas de los martes las hace el poeta y crítico Neorrabioso también llamado Batania.

El miércoles 27 se celebra la Noche de los Libros en Madrid. Destaco algunos recitales que me llaman la atención: LOS ALBARICOQUES SURREALISTAS en el Ateneo madrileño.
HECHO EN LAVAPIÉS con autores de la última cosecha de la Editorial Amargord y Esther Giménez en el ciclo de Rodrigo Galarza MUSEO SALVAJE.

Por ahora esto esto es todo amigos...

jueves, 21 de abril de 2011

Os dejo unas letras de RUINDAD en este día de vacaciones generales, besines.

FOTO DE FEDERICO ROMERO GALÁN,EN NOVIEMBRE DEL 2010, TOMADA EN LA LECTURA QUE ORGANICE MOSQUETERA . (SAGRARIO DEL PERAL OTRA VEZ ENDIABLADA)



RUINDAD



La ruindad no traga saliva, no se angustia.





Fría como un invierno antártico desnuda inocencia,





maneja a los que considera débiles, inservibles a su antojo .





Al sin techo le llueve encima,





al parado le llueve encima





al deseperado le llueve en plena intemperie.





Y al ruin le llueve de otra manera, beneficios de la desgracia ajena.





Son aves carroñeras que se alimentan de ti, de nosotros.





Una vuelta de tuerca, un cambio interno, unión ante el dolor que desespera





y una gran patada a los abusos que nos desangran.





martes, 19 de abril de 2011

Para muestra un botón: "Veladuras de Raúl Campoy de su libro DONDE CASI AMANECE...

Batania de negro, Raúl Campoy, Sagrario del Peral y Coco Serrano, una noche de verano, con semajantes poetas.

Raúl Campoy Guillén ,joven poeta que camina por la selva de los versos. Con dos libros en su haber ya se encuentra en el lugar que merece, arriba arriba , porque lo bueno hay que destacarlo. Para descubrirle más profundamente busquenle en las librerías más cercanas no sólo es sano sino altamente recomendable.





(Veladuras)




Era de noche.




Ese pintor oculto lo tenía fácil.




Le di un pincel empañado de nostalgias.




Le di los silbidos quebradizos




que tiritan en mi trazo.




Yo competía con todos los colores:




mi cuerpo era triste




como todas las hojas del otoño;




apagué todos los ponientes




en esta copa,




en esta silla,




en esta mesa




que sirve de almohada




para mi pensamiento;




me sumergí




en las cortinas del murmullo,




en la protección de las palabras




borrosas.




Yo era la soledad




pero necesitaba estar más solo.




Yo quería encajar




dentro del mutismo de un marco.




Por eso llamé a ese pintor oculto.




A esa dulzura de paleta infantil.




A esos ojos que te miran




desde la lluvia.




A esa protección de lienzo.




(Pero me vi solo




en un bar




enfrente de un espejo)





He dicho que era de noche?




Era de día.




Mi cuerpo de noche




disfrazado en la luna:




siempre hay que aparentar ser,




ser pintura.













jueves, 14 de abril de 2011

Si el corazón se sienta enfrente de un teclado habla y no calla...

HACE UN AÑO PRESENTANDO MÚSICA Y PALABRAS EN EL YA MITICO DIABLOS AZULES. (SAGRARIO DEL PERAL MICRO ROJO EN MANO)

Yo sé de corazones verborreicos que sangran heridas desde sus pequeñas bocas, ocultas tras el velo del camuflaje.


Ante una sonrisa sincera se desarman, bajan ese gatillo que se protege en su madriguera para que no nos hagan más daño, porque las pieles y los caparazones para protegernos son realmente muy necesarios en un mundo a la gresca, variopinto y deshumanizado.


El instinto, la intuición se pierden y la mecanización la vileza ganan terreno, casi sin darnos cuenta. Las pasiones muchas veces acaban en el cementerio de la auto-destrucción o la destrucción ajena.


Odios, rencores, envidias. Caminos de mentes estrechas que malgastan la energía en podredumbre y desperdicio humano.


Si cambiamos lo pernicioso por un trueque de cariño y pequeñas cosas que nos hacen más grandes, nuestro mundo y nosotros saldremos ganando.


Ay ay, reflexiones en tecla y con voz alta , mil besos rojos que vuelan hasta ti.

martes, 12 de abril de 2011

Betty Boop, M.D.

domingo, 10 de abril de 2011

Quiero festejar la primavera con un homenaje a Klimt, la mujer el color y la sensualidad que desprenden sus cuadros que nos hablan. Feliz domingo !!.

SE PUEDE DECIR QUE EL SIMBOLISMO ES AÚN MÁS DECADENTE QUE EL MODERNISMO SEGÚN LOS CRITERIOS DE LOS HISTORIADORES DEL ARTE, NO SÓLO POR LA DECADENCIA HISTÓRICA SINO POR LA ATRACCIÓN HACIA LO ENFERMIZO, CULTO A LA JUVENTUD, DROGAS Y DEMÁS ESTIMULANTES, PLACERES PROHIBIDOS ETC...POR ESTOS MOTIVOS SE LES CONSIDERABA DECADENTES. GUSTAV KLIMT (1862-1918) SALIÓ DE LA ESCUELA DE VIENA (MODERN STYLE) LOS PRIMEROS TIEMPOS DE KLIMT FUERON DE UN REALISMO DECIMONÓNICO, PRONTO SUS SIGUIENTES PASOS FUERON SIMBOLISTAS, SUGESTIVOS COLORES DAN VIDA A SUS CUADROS, SENSUALIDAD Y EROTISMO. ECLÉCTICO Y MARAVILLOSO, INCLASIFICABLE EN OCASIONES. kLIMT FUE UN PERSONAJE ADEMÁS DE INMENSO ARTISTA QUE ESCANDALIZABA A LA BIENPENSANTE SOCIEDAD DE SU ÉPOCA .MÁXIMO EXPONENTE DEL EROTISMO MODERNISTA NOS HA DEJADO PARA DISFRUTAR LA MAGIA DE SU PALETA Y TODO EL COLOR EN UNA ALEGRÍA QUE FESTEJA VIDA. DÁNAE (1907)



LAS AMIGAS (1916-1917)


PARTE DEL CUADRO DE LAS TRES ETAPAS DE LA VIDA.
EL BESO
SERPIENTES DE AGUA.


jueves, 7 de abril de 2011

Este lunes 4 abril 2011 cerraron el ciclo "VERDE QUE TE QUIERO VERDE" Félix Grande y Ada Salas ...

FÉLIX GRANDE , ABAJO ADA SALAS.

A eso e las 6,30 de la tarde se cerro el ciclo poético que presenta Lourdes de Abajo en el Jardín Botánico, con 27 grados y un día estupendo en la tarde madrileña, tarde que mejoro con un enorme, no sólo por alto y por grande como su apellido indica de las letras.

Félix Grande ameno y divertido, nos leyó poemas de los muertos de Atocha y nos contó anécdotas como que la verdadera poeta es Francisca Aguirre hasta la llegada de su hija que según él, los supera y los va a mandar a la construcción. Con todo el sentido del humor y el ingenio desplegado ante su atento público entre los que me encontraba.

Habló de las personas que él considera sus abuelos además de los propios (su abuelo tabernero)

Antonio Machado, Bach...

Este hombre alto de pelo blanco, reivindica la primera idea del que crea," el 1º que dijo que los labios de una mujer eran como el rubí era un genio el 2º un plagiario y el 3º un imbécil".

Además se adentro en la Naturaleza de los ya tan denostados marcos incomparables en este caso sobradamente de acuerdo porque estábamos a disposición del cosmos bajo los árboles y no enclaustrados en un edificio. Nos deleito en esta primavera madrileña , nos recordó a Pablo García Baena el autor andaluz que describe la poesía como un conjunto de precisión y misterio. Con lo que no puede estar más de acuerdo el Señor Grande.

Disfrutamos este ciclo, entre los asistentes recuerdo a Raúl Campoy gran poeta joven con 2 libros que le subrayan. Ada Salas compartió con nosotros su poesía .

Y sin más: VERDE QUE TE QUIERO VERDE se cerro supongo que hasta la próxima primavera.

domingo, 3 de abril de 2011

Una ristra de poemas de diversas autoras: Anne Sexton, Anna Ajmátova, Sylvia Plath.

ANNE SEXTON
SILVYA PLATH
ANNA AJMÁTOVA
Sylvia Plath (1932-1963) .Buscaba la muerte, se sentía inadaptada, fuera de lugar y tiempo. Se suicido con la cabeza metida en el horno de su casa un 11 de febrero. Nos queda su obra, aquí dejo uno de sus poemas.


CANCIÓN DE LA MAÑANA

El amor te puso en marcha como un un carnoso reloj de oro.

Te golpeteó los pies la comadrona, y fue que tu sucinto llanto

Halló su lugar entre los elementos.

Nuestras voces te hacen el eco y magnifican tu llegada.

Una nueva (estatua.

Es tan frío museo, bajo la sombra de tu desnudez

Dejamos de estar seguros. Alrededor tuyo nos erguimos como paredes

en (blanco.

Yo no soy más tu madre que la nube destilando

Espejos que reflejan su propia y lenta descomposición

De la mano del viento. Durante toda la noche tu aliento de polilla entre las rosas

Caídas resplandece.

Me despierto a escuchar: Mar lejano que se agita en mis oídos.

Un sólo grito tuyo, y ya me tiro de la cama, pesada Como una res y cubierta con las flores de mi camisón de corte victoriano.

Tu boca se abre en seco como la de un gato.

El recuadro de la ventana

Se blanquea y engulle las pálidas estrellas. Y es ahora que practicas Esas cuantas notas; Definidas vocales que como globos se elevan.


ANNE SEXTON (1928-1974). Su andadura en la literatura fue casual se la recomendaron en el hospital psiquiátrico como terapia. Poco antes de cumplir 46 años pone fin a su vida en el garaje de su casa con el motor del coche respirando anhídrido carbónico. Uno de sus poemas comparto aquí y ahora :


DON MÍO

Observa cómo ha numerado las venas azules

de mi pecho.

Por otra parte, hay diez pecas.

Ahora va hacia a la izquierda. Ahora a la derecha.

Construye una ciudad, una ciudad de carne.

Él es un industrial. Ha mordido el hambre en bodegas

y, señoras y señores, ha sido traspasado por el hierro,

por la sangre, por el metal, por el hierro triunfal

de la muerte de su madre

La ciudad le consume.

Desde la gloria de los tablones , me construye

Desde el asombro del cemento me ha moldeado.

Me ha proporcionado seiscientos signos callejeros.

Mientras yo bailaba construyó un museo.

Construyó diez bloques cuando me removí en el lecho.

Construyó un paso elevado cuando me marché.

Le ofrecí flores y construyó un aeropuerto.

Usó piruletas rojas y verdes a modo de semáforo.

Sin embargo cruzo en mi corazón, zona escolar, despacio.


ANNA AJMÁTOVA (1899-1966) Ajmátova poeta rusa, fue reconocida desde sus primeros libros, su gran poesía se da en la madurez (51 años cuentan los estudiosos en Ajmátova) . Uno de sus poemas : DEDICATORIA más abajito lo transcribo.

DEDICATORIA

Puede una pena así mover montañas

y detener la corriente de un gran río,

pero no puede quebrar con su fuerza los cerrojos que nos separan de las celdas y los presos llenos de angustia mortal.

Hay quien respira el fresco de la brisa,

hay quien siente la dulzura del sol cuando se pone,

pero nosotras, en la desdicha compañeras,

oímos sólo el sonido ominoso de las llaves

y los pasos de plomo del soldado.

Nos levantábamos como para la misa del alba,

cruzábamos la ciudad embrutecida

y, más muertas que vivas, nos encontrábamos allí.

Se acortaban las horas de sol, la nieve pesaba sobre el Neva,

pero aún la esperanza cantaba a lo lejos.

La sentencia ...Brotan de pronto lágrimas

y una mujer se siente fuera del grupo;

como si le hubieran arrancado el corazón y brutales

lo arrojaran al suelo, para luego soltarla,

así camina tambaleándose...sola.

¿Dónde están hoy aquéllas con quienes sin querer

compartí mis dos años de infierno?

¿Qué formas adivinan en las ventiscas de Siberia?

¿ Qué presagios en el arco de la luna?

A ellas envío mi adiós. (Marzo del año 1940)